Собачье

Бурбули обнаружили в дальнем углу сада стародавнюю компостную кучу и теперь радостно убегают в ночь (в день, впрочем, тоже), чтобы поесть проверенных временем гавнед. Прекрасно ферментированные, прошедшие несколько циклов заморозки и разогрева, бывшие пищеотходы превратились в вино, но кровь его уже давно ушла в землю. Честно говоря, я не понимаю, что там можно есть, но оно оказалось очень заманчивое. Два дня бурбули оформляли вход в трапезную, а сегодня торжественно её открыли. Собственно, я и знать бы не знала (куча была огорожена и практически забыта), что в углу сада археологи раскопали нечто ценное, если б не Фрам: он прибежал на мой зов, чмокнул меня прямо в уста и тут же сыто рыгнул.

- Б̶л̶я̶д̶ь̶б̶л̶я̶д̶ь̶б̶л̶я̶д̶ь̶ Чем это от вас так скверно пахнет, маленький негодяй, - воскликнула я, вытирая губы шелковым платком, - и где ваша сестра?

На бегу доедая вкуснятину, ко мне уже бежала Фора.

Я спаслась от них за дверью, а потом издали бросала в них вермишель и курицу, чтобы загасить пламя из их пастей. Пламя слегка угасло, но выяснилось, что воняет не только изнаночная сторона бурбулей, но и вся их поверхность.

Завтра утром Денис заделает лаз в кабак, и каково же будет бурбулево разочарование. Но детство - оно такое: если больше нельзя на помойку, то всегда есть надежда найти дохлую птичку. Или еще что-нибудь. Или ещё что-нибудь. Или, в конце концов, ещё что-нибудь.

Потому что жизнь - прекрасна.

- А может, там тигр?

- Не может, а точно.

- Ух ты ж ебена корень.

- Тише, маменька услышит.

- Да маменька тигра голыми руками порвет.

- А, ну да.

Прекрасная Лора Б. в ФБ